Celui-ci qui me parle, c'est un oiseau sans tête,                                                                   

cette flamme et cet oiseau,
ces trois cris sur la tempête,
le cri qui tombe en déchirant le ciel,
le cri qui s'envole en soulevant la mer,
et le cri des cris qui se heurtent,
c'est le chant d'une tête coupée
et mes poings sont des pierres
que le feu lèche.


Sourire de foudre, mains d'océan noir,
je suis votre absurde victime,
je file sur la soie cruelle,
ah! mon oeil ne gouverne plus,
le voilà fou, courant à la côte,
mais il sait que c'est absurde,
mais il crie au scandale de l'éclair.
Il peut crier, il peut crever, il peut savoir,
un oiseau noir éclate de rire,
mon sang a beau bouillir, c'est ça.

Le contre-ciel - Poesie Gallimard

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